В двери восьмой квартиры не достучаться,
Письма не лезут в ящик, он переполнен.
Нынче в восьмой квартире случилось счастье -
Девочка, два семьсот, а назвали Полей.

В двери двадцатой шастают люди в черном,
Меряются скорбями, наследство делят.
Я тут, конечно, в общем-то ни при чем, но
Много событий вдруг для одной недели.

Траур носящие двинулись в крематорий,
Очень себя стараясь вести как люди.
Первый этаж, площадка, коляска Поли...
Жизнь будет вечной. Мы - нет, но она-то будет.