Он любит его, но это не про постель.
Скорее, про то, как сложно не ждать ответа
На то, что сам не отправил, хотя хотел.
Набрасывал сотню раз - всё слова не те,
А те не выходят ни голосом и ни текстом.

Он любит его взаимно. Здесь не про брак
(Хорошее дело не называют браком).
- Прости. - Он пишет. - Я вёл себя как дурак.
"Мудак", шепчет внутренний голос. А пусть и так.
- Есть вещи важнее. Но нет больней, это правда.

Он любит его, и чёрт бы их всех побрал...
И чёрт их побрал! Не всех правда, половину.
Он видел, как в миг один обратились в прах
Чужие воины, названный его брат
И те, что уже не раз прикрывали спину.

Он любит его, не задумавшись ни на миг,
Что там, на другой планете, в секунду эту
Без крика - без слова даже, какой там крик -
Тот мог обратиться в такую же кучку пепла.

Он верит в него,
И поэтому он живой.

А спонсор этого поста - Снежа. Она пропагандирует серьёзное отношение к собственному творчеству, и по этой причине я решила просто постучать вам со дна, а не создавать очередной фандомный дневник, стесняясь в равной степени плохих рифм и попсового пейринга))